Cuentos

Polvo, de Verónica Silva Alsina

21/ 01/ 2020 | por

Hay días en los que creo que mi tío Carlos Enrique se murió por puro joder. Como si supiera lo que le iba tocar, una última echadera de vaina para que todos nos cagáramos de la risa cuando en medio de unas birras nos pusiéramos a hablar de él. Hay que ver que tenía un
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Elogio de la sombra, de Natasha Rangel

14/ 01/ 2020 | por

Cuando a Cordelia le bajó la regla por primera vez no pensó en Wilhelm, ni en su madre, ni se consideró “toda una señorita”. Se quedó unos minutos observando el trozo de papel tualé con la marca de su sexo estampada en la superficie, roja y abierta como una cayena. Hizo un doblez y lo
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Nuestros diez amigos muertos, de Pierre Silva

07/ 01/ 2020 | por

A Lucio Herrera In Memoriam “Hay algo terrible y al mismo tiempo privilegiado en manejar las coordenadas del final” —Rodrigo Fresá 10 Leo Oedipus, de 32 años, apuñaló a su mamá hasta la muerte una tarde de diciembre en el apartamento que ambos compartían. Alarmada por los gritos, la conserje llamó a la policía y
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Sombras, de Verónica Florez

31/ 12/ 2019 | por

Sentía el pedal vibrar bajo su pie como un animal vivo. Iba por el canal rápido de la estrecha carretera, subiendo. A su lado, el canal lento estaba vacío. Podía ver los carros que bajaban en dirección contraria como dos pequeñas luces que se asomaban, acercándose con rapidez, encandilándolo con la blancura de las luces
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Dios Sol, de Andrea Leal González

24/ 12/ 2019 | por

I Tres mujeres jugaban con la baraja española en uno de los extremos del puente. Las tres eran viejas y cacatúas, vestidas con chales verde musgo. Una predecía el futuro a intervalos, invocando a gritos a una diosa de la luna que nubla todos los caminos. Otra guardaba en sus bolsillos la pelusa que nace
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Anoche casi me dan una puñalada, de Javier Bastardo

17/ 12/ 2019 | por

Anoche casi me dan una puñalada. Sentí el peligro, la sonrisa maléfica y la mano empuñando aquél filo definitivo frente a mí, con su amenaza, pero casi. Esta mañana me levanté como si nada, con los primeros rayos del sol, a preparar el café y ver qué desayunar; no hay agua. Vivo en un país
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Los nombres de la Máquina de José Miguel Mota

10/ 12/ 2019 | por

El casco hace ver tu cabeza como una tortuga, resguardándote, quizá, de tus pensamientos. Llevas, a manera de capa, una bandera raída e incolora que ondea en un intento por enaltecer tu tamaño ante la Máquina.  Así se ha llamado desde que tienes uso de razón. Tus padres, y sus padres, lo hicieron; y a su
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