Los “libros culpables” de algunos escritores

30/ 04/ 2013 | Categorías: Destacado, Especiales, Herramientas

Ficción Breve Venezolana consultó a varios autores venezolanos, para conocer cuál o cuáles fueron esas novelas (o títulos literarios en general) y autores que signaron su amor por los libros y, en algunos casos, incluso definieron su vocación literaria. A continuación, los libros culpables de Alberto Barrera Tyzska, Violeta Rojo y Juan Carlos Méndez Guédez.

En próximas entregas, otros autores.

Alberto Barrera Tyzska

Son muchos los primeros libros que uno recuerda. Sospecho, además, que con los años también la memoria se va mudando de un título a otro, rescatando o escondiendo algunas de esas obras. Aparte de los clásicos de aventuras (Verne, Salgari, Dumas, Stevenson…), yo le tengo un cariño especial a un autor que no tiene demasiadas mayúsculas en las glorias literarias: Karl May. El escribió los libros del oeste más fantásticos que yo jamás haya leído. Vaqueros, apaches, búfalos y coyotes…sus largas novelas me sometieron extraordinariamente a la lectura. Habría que añadir algo más, un detalle que para mi fue trascendental: descubrir que Karl May era alemán, que jamás cruzó el océano, que había escrito todas esas maravillosas historia sin haber pisado nunca el oeste norteamericano. Así comencé a entender que el poder de la imaginación es fulminante.

Violeta Rojo

Mi amor por los libros comenzó en la infancia. Mi papá era un gran lector y poseía una buena biblioteca. Comenzó con una colección de libros infantiles: cuentos de hadas españoles, rusos, polacos, japoneses. Eran fascinantes y una de mis grandes penas es que no sé donde están. Luego se dedicó a comprarme versiones para niños de relatos mitológicos. Después fue el turno de los clásicos, esos que ya no le interesaron a mi hija: PL Travers, el autor de las historias de Mary Poppins, Emilio Salgari, Julio Verne, Robert L. Stevenson, Louise May Alcott, El club de los 7 secretos, cuyo autor he olvidado.
Cuando cumplí 15 años ya fue la hora de los venezolanos, Miguel Otero Silva y Rómulo Gallegos, para luego pasar a los escritores del boom: Vargas Llosa, Fuentes, Cabrera Infante y, por supuesto, García Márquez. A los 16 años ya había leído 16 veces Cien años de soledad. Todavía la releo cada 2 años o así.
Otro libro importante fue el Diccionario de la Real Academia. Cada vez que salía una nueva edición, papá la compraba inmediatamente. También era un devoto de las enciclopedias. Me enseñó que los libros contestan muchas preguntas (no todas, lamentablemente) y que leer es uno de los grandes placeres de la vida.

Juan Carlos Méndez Guédez

En el principio fue Mark Twain. Mark Twain y Tom Sawyer. Un libro blanco, tapa dura, que ahora estoy intentado recuperar y tener conmigo aquí en España.
Creo que leí esa novela unas diecisiete veces. Allí estaba todo lo que un niño torpe, tímido, y solitario necesitaba en ese momento: la amistad, la aventura, la posibilidad de una isla en la que uno podía escaparse de los adultos, la cueva en la que se encontraba un tesoro, y el amor de una niña llamada Becky. Todavía persiste en mí una imagen de esa novela, o mejor dicho, la ausencia de una imagen: Tom Sawyer aguarda la llegada de Becky y distingue las faldas de todas sus compañeras, pero nunca ve llegar la de su amiga. Creo que eso es fundamental en la existencia y la escritura, reconocer que el poder de muchas imagenes es su propia ausencia.
Y también recuerdo Las aventuras de Robinson Crusoe. Otra isla, otro modo de la soledad, otro hombre que vive la aventura de sobrevivir acompañado tan sólo por su voz y sus gestos. También leí esa novela muchas veces. Porque los libros que me apasionan son aquellos que me seducen, que me conquistan, pero que siempre permiten volver a ellos con la certeza de que en sus palabras aguarda una sorpresa. Y luego está una novela, o una serie de cuentos (ese es otro libro que quedó en mi biblioteca de Caracas y que deseo recuperar) Tío Tigre y Tío Conejo, de Antonio Arráiz. La sabiduría narrativa de lo sencillo, de lo transparente.

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