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Fogaje, de Alberto Quero

05/ 07/ 2013 | por

A Mariano, mi primo viejísimo. Ahora todo es silencio. La luz del sol poniente ilumina toda las costa. Los últimos pájaros revolotean en círculos sobre el Lago. Una brisa ligerísima se desliza por la playa y muere sobre las aguas, dulces y translúcidas. Es una corriente cálida; levanta polvo de la tierra, árida y opaca.
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El dios de Livia, de Israel Centeno

24/ 05/ 2013 | por

“Cantan en el retiro de la noche y el sapo verdinegro danza en dos pies delante de una luna mortal”. El páramo, José Antonio Ramos Sucre. Me he refugiado en el saber y así he perdido mi alma. Fui construyendo poco a poco una estructura flexible y vasta apuntalada por las ciencias y las artes.
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Las cucarachas salieron bailando conga, de José Irimia Barroso

01/ 04/ 2013 | por

La Habana se fue haciendo cada día más familiar para Alma Romero. El recorrer sus calles, el conversar con Yoya en el portal, el mirar el morro y el tocar sus piedras, le fue devolviendo a Alma la ciudad perdida. Cada día que pasaba, sentía que menos años habían transcurrido desde que un veintiocho de
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Intervalo ensombrecido, de Julián Márquez

19/ 03/ 2013 | por

Mientras la ventana permanecía entreabierta, desde la calle únicamente podía percibirse una confusa agitación en la parte alta de la casa. Y era desde allí de donde procedía el triplicado visaje que se acentuaba durante la noche. En la penumbra estática de la habitación parecían ordenarse las siluetas de la tríada, sumergidas en un perpetuo
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