Mamá, siempre agorera, con sus mariposas negras, sus espectros desandando los pasos, sus ánimas benditas del purgatorio, su Corazón de Jesús; amanece diciendo que anoche soñó que morías. Una muerte azul, acuática, olorosa a musgos y salitre. Te veo, como a diario, en el viejo muelle de madera: tablas traidoras, crujientes, resbaladizas. Quizá un mal
[seguir leyendo…]