Fogaje, de Alberto Quero
05/ 07/ 2013 | por ficcionbreveA Mariano, mi primo viejísimo. Ahora todo es silencio. La luz del sol poniente ilumina toda las costa. Los últimos pájaros revolotean en círculos sobre el Lago. Una brisa ligerísima se desliza por la playa y muere sobre las aguas, dulces y translúcidas. Es una corriente cálida; levanta polvo de la tierra, árida y opaca.
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