Una de las discusiones más duraderas y banales relacionadas con la literatura contemporánea es la que termina por ubicar al escritor en un plano de pretendida singularidad profesional que le separa del entorno en el que vive. Existe una especie de conciencia colectiva para la cual el hombre de letras es sólo eso, un tipo
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8. Caracas era una bruja canibal —Acabo de toparme con un trasgo —dijo el Cautivo con voz de miedo a sus compañeros al agazaparse a su lado en la muralla—. Un viejo horrible, de ojos saltones, acuosos, azules. Lo encontré acechándome detrás de mi casa. Creyendo que era un espía de los caciques lo perseguí
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