El saltaperico le reventó la madre, la envenenó, le escoñetó la cría. Y ella riéndose. La cría se le salió suavecita, vomitando azul por culpa de las siete putas, las siete plagas que invadieron la Península, maldición capuchina un día, cualquier día a las doce y entonces vino el llanto, la sal en los sentidos
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La noticia se escurrió lenta hasta nuestros oídos: inauguraban un autocine en la urbanización. Abriendo los ojos como búhos, mi hermano y yo nos miraríamos bajo el efecto de un hechizo. Luego buscaríamos las bicicletas en el patio, inventaríamos una excusa ante la madre distraída (bordaba un tucán en la nueva falda de mi hermana)
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Perdí la chaqueta en un restorán de Mérida, hace años. La dejé olvidada, colgando de un perchero. Aunque regresé de inmediato a buscarla, mi viejo amigo y dueño del restorán, Orlando Mesori, aseguró no haber visto a nadie tomarla y se disculpó avergonzado y confundido. Los mesoneros, cocineros y personal de limpieza fueron investigados, aun
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Para J.R. (jota) Cuando entraron dos, incrustradas de pedrerías particularmente notables, hacía rato que yo me había convertido en bicho de jardín y me columpiaba en la orla dorada que colgaba del espejo que todo lo reflejaba tornasol. No estaba empericada, ni siquiera borracha: es que yo era lamentable, terrosa e insignificante como esos caracoles
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