Después de meses y meses de ansiedad y postración, que no podía sino atribuir al desgaste provocado por los trabajos a los que, en la casi total prescindencia de su vida emocional y afectiva, se había dedicado por años —salvo dos intempestivas rachas creativas, con tal furor y abundancia de inventiva, con tal desbordar de
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Me gusta el Álamo por las mañanas, cuando se abre la puerta de la terraza y entra la luz y el mar. Nunca he visto quién abre esa puerta. Dudo incluso que alguien lo haga. Es más bien como si la casa despertara y luego bostezara. Lentamente, sosegada. Esa puerta es la boca del Álamo.
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