Fue el minuto más altanero y falaz de la “Historia Universal”: pero, a fin de cuentas, sólo un minuto. Tras breves respiraciones de la naturaleza, el astro se heló y los animales inteligentes hubieron de perecer. Friedrich Nietzsche Jean Paul Florit tiene los pies mojados y llenos de sangre. Las ampollas se le han
[seguir leyendo…]
El calor húmedo lo había sofocado al salir del aeropuerto. La temperatura descendía a medida que el taxi, en su recorrido, se acercaba a la ciudad. Abrió con dificultad la puerta del apartamento. El recuerdo de la desventurada relación sietemesina le propinó una bofetada. El polvo cubría todo como una capa de malos recuerdos. Buscó
[seguir leyendo…]
¡Adiós, paloma turca! Amaneciste con la curiosidad alborotada, ¿no? ¡¿Qué si me acuerdo?! ¡Clarito! La primera vez que trepé a una motocicleta fue en abril del treinta y cinco. Una Guzzi GT 17 de 500 cc, de tres velocidades, verde oliva, monoplaza, con placa militar en el guardabarros delantero, y parrillera trasera con alforjas de
[seguir leyendo…]
La muerte del Tío Cosa fue una liberación insólita. Llegó cuando nadie la esperaba. A sus 67 años ya toda la familia pensaba que sería eterno, que desde su cama vería pasar nuestros cadáveres uno por uno, sin entender ni proferir frase alguna, como vio pasar los de tantos parientes: desde su mamá y su
[seguir leyendo…]
Detrás de ellos se dibuja la curva de un cerro donde se oculta el cementerio de la ciudad. No es extraño que ese montículo que emerge con altivez hacia la carretera, en la región donde el mar se transforma más en un camino que en un paisaje, el lugar lleve ese nombre. Cerro Panteón. Por
[seguir leyendo…]
a mi hermano Josué El niño vive en la casa que dibuja. Cabe en la hoja exactamente lo que tiene. Por esa ventana irregular, más grande que la puerta, es por donde el niño se asoma. Esa puerta, pequeña. Flanqueada ligeramente hacia un lado como si fuera a derribarse, es la puerta por donde entra
[seguir leyendo…]
Pacheco Luján era, y seguirá siendo, el mejor pintor de la clase y de toda la historia del colegio. Mientras jugábamos en los recreos se la pasaba buscando creyones huérfanos. Un 910 “verde esmeralda” de Prismacolor, gastado, quebrado, hundido en los pantanos de las primeras lluvias y rodeado de tapitas de refresco, en manos de
[seguir leyendo…]
